Redacto estas líneas mientras me pregunto sobre lo que es justo y no es justo en esta vida, muevo mi pluma al compás de una lágrima que recorre libremente mi rostro, para acabar precipitándose en la más absoluta de las oscuridades. Miro a mí alrededor y, entre la penumbra de la habitación, logro distinguir las formas de aquellos cuadros que componen el álbum de fotos de mis recuerdos.

Cierro los ojos y acaricio suavemente el muro de hormigón que compone una de las cuatro paredes que dan forma a este misterioso habitáculo, deslizo mi mano por la fría superficie no sin preguntarme con cierta melancolía el por qué estos muros albergan tanto misterio y, a través de su enigmático tacto hay una sensación que logro distinguir y, como no, la plasmo sobre este lienzo que hace las veces de papiro o de puerta al corazón.

Miro por la ventana, la noche envuelve la ciudad y un mar de estrellas decora elegantemente el cielo, cuya luz, como si de una sinfonía de luciérnagas se tratase, baila solemnemente con la Luna.

Vuelvo sombre mis pasos y poso mis ojos sobre una pintura que ocupa una posición predilecta en este lugar, la observo durante unos minutos en un silencio sepulcral. Cierro mis párpados y, por mi mente, empiezan a desfilar un sin fin de imágenes, de momentos e intuitivamente me dirigo a por mi pluma, no sin antes arrancar este trozo de papel y empezar a escribir sobre uno nuevo:

No hay palabras capaces de expresar lo carentes de sentido que estarían estas letras si tu no estuvieses aquí. Eres la inspiración que mueve mi pluma, la calma en la tempestad, quien me guía cuando mis pasos se pierden, pero también la única que los sabe encontrar.

Kiros